半年了，他第一次站在女儿学校门口。 放学铃声响起，孩子们蜂拥而出。他一眼就看见了那个扎着马尾辫的小小身影——长高了些，书包看起来更重了。 “小雨。”他轻声唤道，声音有些颤抖。 女儿转头看见他，眼睛亮了一瞬，却突然转身就跑。 他的心脏像被狠狠攥紧。半年卧底，音信全无，孩子是不是已经不认识这个爸爸了？ “小雨！”他追了两步。 小女孩突然停住，背对着他，小肩膀一耸一耸的。然后，他听见了那句让他瞬间红了眼眶的质问： “爸爸，我跑得快吗？你说过，在外面见到你，要假装不认识，要快点跑开……我刚才跑得够快吗？” 这个缉毒警，这个在刀尖上行走、面对毒贩枪口都不曾退缩的硬汉，此刻在女儿这句委屈的质问前，溃不成军。 他蹲下身，紧紧抱住扑进怀里的女儿。原来孩子不是忘了他，而是牢牢记住了他曾经的叮嘱——在外面遇见爸爸，不要相认，要像陌生人一样走开。 这半年，每次卧底行动中与女儿擦肩而过，他都要强忍拥抱的冲动，装作素不相识。最痛的离别，不是远隔天涯，而是近在咫尺却要假装陌生；最深的责任，不是轰轰烈烈，而是连最亲的人都必须隐瞒。 可就在他以为女儿会怨恨、会疏远时，这个七岁的孩子用最纯真的方式告诉他：爸爸，我懂，我一直都懂。你在做很重要的事，所以我会乖乖配合，哪怕要假装不认识你。 原来最暖的相遇，是哪怕全世界都不能相认，你依然是我藏在心底最深的骄傲。那个不能相认的转身，恰是女儿给他最深沉的理解与守护。 他抱起女儿，在她耳边轻声说：“跑得特别快，宝贝。以后……不用再跑了。” 夕阳把父女俩的身影拉得很长，这一次，他们终于可以一起回家了。
