那把琴摔碎的时候，他心里有什么东西，也跟着断了。 不是打在他身上的拳头，不是挂在

那把琴摔碎的时候，他心里有什么东西，也跟着断了。 不是打在他身上的拳头，不是挂在脖子上的牌子，是那一声清脆的、木头崩裂的声音。 那可是他吃饭的家伙，是他跟世界对话的嘴，是他一辈子的命啊。 他是个什么样的人？一个温文尔雅的音乐家，一辈子就想干一件事：把中国老家的那些调调，揉进西方的提琴里，拉给全世界听。他写的《思乡曲》，不知道让多少漂泊在外的人，听着听着就红了眼。 一个把“思乡”两个字刻进骨头里的人，怎么可能不爱自己的家？ 可就是这么个人，突然有一天，成了“敌人”。 家被抄了，书被烧了，那双拉琴的手，被打得连支笔都握不住。 他都忍了。 但当那把琴在他面前被活活砸碎时，他知道，忍到头了。 再留下来，不是肉体死，就是灵魂先死。一个音乐家，如果连音乐的尊严都护不住，那活着跟死了有什么区别？ 所以他跑了。 半夜三更，带着老婆孩子，像做贼一样，逃离了自己爱了一辈子的土地。 后来很多人骂他“叛徒”。 我老在想，骂他的人，真的懂他吗？ 他逃的，从来不是那个生他养他的国，而是那个不让他拉琴、不让他活得像个人的疯狂年代。 到了美国，他拉的、写的，还全是中国的山，中国的水，中国的魂。每次公开演奏《思乡曲》，第一个控制不住情绪的，总是他自己。 这哪儿是个叛徒？ 这是一个被时代洪流碾碎了，却还拼了命护着心里那点光的人。 直到死，他都没能再回来看看。 最后，只有一捧骨灰，回到了故乡。不知道魂归故里的那天，天上有没有响起那首他拉了一辈子的《思乡曲》。