七十五岁。 红毯上撒腿小跑。 高跟鞋敲地声比快门还急。 全场目光焊死在她翻飞的裙角——这老太，疯了吧？ 镜头拉近。 零修图的颈纹里，汗珠亮得扎眼。 她昨天刚晒出日程表：清晨六点，羽毛球馆杀球三小时。 拍线嘶鸣，网前扣杀像个二十岁运动员。 午后雷打不动，毛笔舔墨，宣纸铺开两米。 楷书悬腕，一笔一划摁住时间流速。 “怕老？ 我忙着呢。 ”她咧嘴笑，牙口白得晃人。 作息表精确到分钟：十点睡，五点起。 失眠？ 不存在的。 乐观不是口号，是肌肉记忆。 下半年，个人书法展请柬已印好。 颜体柳骨，全是从时间里抢来的战利品。 我们缩在沙发里刷手机。 指尖划过她打球的视频，突然坐直。 颈椎咯吱响。 那一刻，我们憎恨的不是皱纹，是那个不敢狂奔的自己。 转发键按下时，仿佛也签了份生死状：从明天起，夺回被偷走的那股劲。
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