杜月笙微服逛码头，被地痞拦路收保护费。他淡笑问：“你敢收我的钱？”对方狠声回：“上海滩地界，过这就得交。” 1925年的上海十六铺码头，黄浦江的汽笛声裹着煤烟味飘过来，几个扛活的苦力正弯腰搬卸棉纱，麻绳勒进黝黑的肩膀——没人注意到那个穿旧长衫、礼帽压得很低的男人，正慢悠悠往码头入口走。他长衫口袋里揣着块旧怀表，表链磨得发亮，看着倒像个跑单帮的小商人。 “小子，眼生得很啊。”左边那个满脸横肉的汉子突然冒出来，手里木棍敲得手心“啪啪”响，“懂不懂规矩？过这码头，得给‘斧头帮’交份钱。”右边瘦猴似的家伙则盯着他擦得锃亮的皮鞋，嘴角撇出一丝嘲讽：“穿得人模狗样，兜里想必不少货。” 杜月笙嘴角勾了下，没接话。这副不慌不忙的样子，倒让横肉地痞更来气了，木棍往前一戳，几乎要碰到他胸口：“哑巴了？问你话呢！” “你敢收我的钱？”声音还是不高，却像淬了冰。瘦猴嗤笑一声，伸手就去拽他袖口：“在上海滩，还有我不敢收的钱？” 谁也没看清怎么回事。只听“哎哟”一声，瘦猴像被无形的手绊了下，结结实实摔在地上，后脑勺磕在石阶上；横肉地痞骂着抡起木棍，却被对方反手抓住手腕，“咔嚓”一声脆响，伴随着杀猪般的嚎叫，木棍“当啷”落地。周围苦力吓得往后缩，有人认出那瘦猴是常在码头讹钱的“三爪子”——这穿长衫的，下手怎么比斧头帮还狠？ “滚。”杜月笙松开手，掸了掸长衫下摆的灰。两个地痞连滚带爬跑了，边跑边喊：“你等着！叫人来拆了你！” 一个鬓角发白的老苦力壮着胆子凑过来，袖口擦了擦额头的汗：“先生快走吧！斧头帮的人说得出做得到，他们……”话没说完，就见那长衫男人已经往码头深处走，脚步慢悠悠的，像逛自家后花园。 码头办公室里，账房先生正拨着算盘，抬头看见来人，算盘珠子“噼里啪啦”掉了一地，慌忙起身：“杜……杜先生？您怎么……” “来看看。”杜月笙坐下，端起桌上的粗瓷茶杯，呷了口凉 tea，“门口那俩斧头帮的，常来？” 管事脸一白，头垂得更低：“是……是最近才来的，说不交钱就砸货，我们……我们也没法子啊。” 杜月笙放下茶杯，指节轻轻敲着桌面：“我的码头，也敢撒野？”他拿起电话，拨了个号，声音平平：“十六铺码头，两个斧头帮的闹事，处理干净点。” 挂了电话，他忽然看向窗外——几个苦力正抬着木箱往货轮上走，脚步踉跄，汗珠子砸在跳板上。“工人们最近工钱够花？” 管事愣了下，手指绞着衣角：“物价涨得厉害，不少人夜里还去拉黄包车……” “从这个月起，每人加一成工钱。”杜月笙打断他，“晚上食堂加个肉菜，让他们吃顿饱的。” 管事眼睛亮了，连声道谢。话音刚落，外面传来哭喊声——两个黑衣汉子押着那两个地痞进来，后面跟着个穿绸衫的小头目，见了杜月笙“噗通”跪下：“杜先生饶命！小的有眼不识泰山！” 杜月笙没看他，只对黑衣人道：“送巡捕房。” 这时码头上已经炸开了锅。老苦力扯着旁边年轻人喊：“涨工资了！晚上还加肉菜！”有人想起刚才那个长衫男人：“刚才打跑地痞的，莫不是……”“是杜先生！报纸上登过他照片！”欢呼声混着汽笛声飘起来，麻绳勒出的红印似乎也没那么疼了。 杜月笙走出码头时，天已擦黑。旧长衫被晚风掀起一角，露出里面挺括的马甲。他想起刚才老苦力那双攥着麻绳的手——上海滩这泥潭里，光靠拳头镇得住一时，要让人真肯为你卖命，还得让他们觉得，跟着你有饭吃、不受欺负。 这长衫下藏着的，究竟是商人的精明，还是青帮大佬的雷霆手段？或许，在这座不夜城里，两者本就分不开。 窗外的霓虹灯亮起来了，映着公馆书房里的威士忌酒杯。杜月笙端起酒杯，抿了一口。明天太阳升起时，十六铺码头的号子声，大概会比今天更响亮些。
