一群连三句话都捋不顺的人，非要去审判一个拿了诺贝尔文学奖的。 这事儿你听着，是不

一群连三句话都捋不顺的人，非要去审判一个拿了诺贝尔文学奖的。 这事儿你听着，是不是就透着一股魔幻？ 乌泱泱一帮人，拿着放大镜，逐字逐句地给你搞“清算”，唾沫星子横飞，恨不得把你踩进泥里，再啐上一口。 另一边呢，更有意思。 有人跳出来，背着手，一副世外高人的样子，说：“都别急，先晾他两天。十天后，等我来给他做个心理分析。” 我看着都想笑。 这叫什么事儿？ 说白了，这压根儿就不是莫言的事儿。 他就是个靶子，一个道具，一个话题。 一拨人需要一个“敌人”，来发泄自己的无能和焦虑。 另一拨人需要一个“病人”，来展示自己的深刻和高明。 大家都在演，演给谁看？ 演给一群更寂寞的人看。 吵来吵去，争来吵去，其实没几个人真正在乎文学，也没几个真正在乎对错。 他们在乎的，只是自己的声音能不能被听到，自己的立场够不够扎眼，自己的表演能不能换来几个赞。 真正可悲的是，那个被推到风口浪尖上的人，从头到尾，可能一句话都没说。 所有的喧嚣，都与他无关，又都因他而起。 真没劲。