奶奶临终前给我一串红珠子，去年我去西藏旅游，喇嘛看后直接跪了

奶奶临终前给我一串红珠子，去年我去西藏旅游，喇嘛看后直接跪了！

那年夏天，知了叫得震天响。奶奶躺在竹席上，一遍遍摸索床头的老柜子。县医院的风扇吱呀转着，走廊里飘来阵阵消毒水味，混着隔壁病房煮的莲子汤香。

“囡囡，把我的红珠子拿来。”奶奶突然说。我愣了一下，想起那串挂在老柜子里的红珠子。从小到大，那都是奶奶的宝贝，连我妈都没见她戴过。珠子不大，但红得通透，像沾了露水的山楂。

护士推着药车经过，轮子碾过地砖的接缝发出咯噔声。“吃药了吗？”她探头问。奶奶摆摆手，又催我去拿珠子。

打开老柜子，一股樟脑味扑面而来。柜子里堆着奶奶的旧衣服，有件蓝布棉袄还留着补丁，那是我小时候不小心蹭破的。红珠子就挂在最里面的铜钩上，用一条褪色的红绳串着。

我把珠子递给奶奶，她却把我的手按住了。“这是你外婆留给我的，现在该是你的了。”奶奶的手有些凉，声音也不像平时那么有力。

“你外婆…是个了不起的人。”奶奶顿了顿，目光飘向窗外。外面的梧桐树沙沙作响，一片叶子轻轻落在窗台上。“她是从西藏来的，那时候…”奶奶的话没说完，护士又来催吃药了。

第二天早上，奶奶就走了。走得很安详，像是睡着了一样。我把红珠子收进了自己的首饰盒，但总觉得奶奶还有很多话没说完。

日子一天天过去。去年夏天，我报了个西藏旅游团。其实也没想太多，就是觉得该去看看外婆的家乡。珠子我一直带在身上，权当个护身符。

到了拉萨第三天，导游带我们去大昭寺。寺里香火缭绕，转经筒发出哗啦啦的声响。一位年轻喇嘛在讲解佛像的来历，我手上的红珠子不知怎么就露了出来。

他的目光突然凝固了。

“这串珠子…是从哪里来的？”他的普通话带着浓重的藏音。我说是奶奶留给我的，外婆是藏人。

他的表情突然变得很奇怪，噗通一声跪了下来。周围的游客都愣住了，导游赶紧过来张罗。只听他用藏语念叨着什么，然后对我说：“这是大觉喇嘛的念珠，是寺里最珍贵的圣物之一。五十多年前在一场劫难中遗失了…”

他的话像一块石头，激起了我记忆里的涟漪。想起奶奶经常坐在院子里，一边晒太阳一边摸着那串珠子。有时嘴里会念叨些听不懂的话，现在想来，应该是藏语经文。

原来，我外婆是大觉喇嘛的关门弟子。那年西藏动乱，喇嘛让她带着念珠逃出寺院。她一路辗转到了内地，在我们县城认识了外公。这串红珠子，真正的名字叫”莲心念珠”，是用开光莲子磨成的，每颗珠子都浸润了几代喇嘛的心血。

年轻喇嘛请我把珠子供奉在寺里。我想了想，还是婉拒了。这不仅是一串圣物，更承载着三代人的故事。我能想象外婆离开家乡时的心情，能体会奶奶守着这个秘密一生的分量。

回到宾馆，我细细端详这串红珠子。在台灯下，珠子散发出温润的光泽。突然发现最大的那颗珠子里，似乎刻着什么。我把它凑近了看，隐约能辨认出一个藏文。

玛尼堆上的风一如既往地吹着，经幡猎猎作响。我知道，这个故事还远没有结束。但这些秘密，就让它们继续沉睡在这串红珠子里吧。

晚上，我梦见了奶奶。她还是坐在老家的院子里，怀里抱着一只花猫，阳光照在她宽大的衣袖上。她冲我笑，却什么也没说。醒来时，我的枕头有点潮湿。

（这里我本想继续写下去，但想了想，还是打住了。因为昨天早上，我又发现了一件事。但这事说来话长，改天再说吧。）

这个故事要是就这么结束，总觉得少了点什么。但生活中的故事，往往就是这样，说不完，理还乱。就像我们县城的老街，拆了一半，却因为资金问题搁置了。露着的断墙上，能看见老房子的内里：发黄的报纸糊的墙，褪色的全家福，还有不知是谁家搁在墙格里的搪瓷缸子，里面干枯的茶叶已经看不出本来的颜色。

前两天，我又去看了看那座大昭寺。庙里的香火依然旺盛，但我再没遇见那个年轻喇嘛。问起来，说是去山里闭关了。我掂了掂挂在胸前的红珠子，忽然觉得，也许他知道的，还不及这些珠子知道的多。

傍晚的八廓街上，转经的老人络绎不绝。我买了杯酥油茶，在路边的小店里坐下。店主是个上了年纪的藏族大妈，脸上的皱纹像高原上的沟壑。她看见我的红珠子，笑了笑，却什么也没说。

我始终记得奶奶临终前的眼神。那里面有解脱，有不舍，还有说不清道不明的东西。就像这串红珠子，表面看起来平平无奇，却承载着太多我们不知道的故事。

或许，这就是生活吧。我们都以为自己是故事的主角，却不知道自己只是更大故事里的一个过客。就像那串红珠子，从大昭寺到内地，从外婆到奶奶，再到我手上，谁又能说清楚它真正的来历？

天快黑的时候，我在布达拉宫前的广场上站了很久。远处的山顶已经飘起了雪，经幡在风中猎猎作响。我突然明白，有些故事，不需要一个完整的结局。就让它像高原的风一样，永远吹下去吧。