我叫李然，三十岁，城市里一名普普通通的打工人。公司裁员那天，我提着一箱子行李回到老家，那个偏僻得连地图都不屑于标注的小村子，只因为那里有我的奶奶。奶奶八十岁了，个子矮小，背微微驼着，走路一晃一晃，像风一吹就能倒。但她总爱笑，笑的时候眼角的皱纹像被阳光晕染开的细碎波纹，温暖又柔和。我回去那天，奶奶正坐在门口的小板凳上晒太阳，怀里抱着那只已经老得睁不开眼的狸花猫。看到我，她愣了一下，接着嘴角咧开，露出几颗不太齐全的牙齿，喊我：“然子，回来了啊！”那一刻，我鼻子一酸，竟说不出话来。我决定留下来陪奶奶。城市的喧嚣和焦虑像被一扇无形的门隔在身后，乡下的日子简单得像白开水，清淡但不乏温暖。每天早上，奶奶总会给我煮一碗热气腾腾的鸡蛋面，边唠叨着：“多吃点，人瘦得跟根竹竿似的。”有天我无意间发现，奶奶家里几乎没有什么值钱的东西。老式的电视机蒙着一层薄灰，米缸里也只剩下薄薄一层。我心里有些犯嘀咕，想着是不是她把钱藏哪儿了。出于好奇，我翻了她的抽屉，最后在她的枕头底下找到了几本存折。我本以为会看到几千块的积蓄，毕竟奶奶一辈子节俭。但当我翻开存折，发现上面的余额几乎为零，反倒是一笔笔巨额的转账记录映入眼帘，收款人全是附近寺庙的名字。我愣住了。奶奶回来看到我手里的存折，愣了一下，接着笑笑：“这些钱啊，捐了，给寺庙修庙用的。”我心里像堵了块石头，沉甸甸的。想发火，却又说不出口，只憋着：“奶奶，你怎么全捐了呢？你自己也需要钱啊。”她依旧笑着，眼神却温柔得像一汪清水：“我年纪大了，吃得少，穿得少，够用了。这些钱留着干啥呢？修庙积福，心里踏实。”我张了张嘴，最终什么也没说。那天晚上，我躺在硬邦邦的木床上，辗转反侧。心里既有说不清的失落，又有一种莫名的空荡。我突然意识到，或许我从没真正了解过奶奶，甚至连她心里的信仰和寄托都不曾在意。第二天，我陪她去田里拔草。太阳很大，奶奶的背影被拉得长长的，像一条弯弯曲曲的老藤。我突然问她：“奶奶，你不怕把钱捐出去，咱们以后过不下去吗？”她停下手里的活，直起腰，喘了口气，擦了擦额头的汗：“不怕啊。人这一辈子，钱再多，最后也带不走。心里有光，比兜里有钱重要。”我听着，心里一阵酸楚。奶奶的一生，简简单单，甚至有点贫瘠。但她却活得比我通透，比我坦然。后来我不再提存款的事。每天陪她种地、晒太阳、喂猫、聊些家长里短。偶尔，她会念叨几句年轻时候的事，眼里闪着不属于这个年代的光。我明白了，或许我只是奶奶人生旅途中的一个过客。而她，才是那个在我心里种下温暖和信念的人。再后来，奶奶病倒了，躺在床上，呼吸微弱。临终前，她握着我的手，微笑着说：“然子，奶奶这一辈子，有你陪着，真好。”我红着眼，点点头。奶奶走后，我回到了城市，继续过着忙碌的生活。但每当夜深人静，我总会想起那个偏远的小村庄，想起奶奶的笑容，想起她那句简单却深刻的话：“人这一辈子，心里有光，比兜里有钱重要。”那光，成了我心里永不熄灭的火种。
