文/晨曦剪辑
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这一年的春节，我独自驾车千里，回到了阔别多年的家乡的老屋，下车那一刻，我的心突然沉静了下来，全身的疲惫也一下消失得无影无踪。
我走向那梦中的房门，却见那门环上的铜锈又厚了一层。我伸手去推那扇斑驳的木门，却先被门缝里溢出的槐花香扑了满怀。入门处映入眼帘的是七岁那年栽下的树，如今已亭亭如盖，枝桠在风里沙沙地摩挲着青瓦，像是与檐角的老苔藓絮絮低语。
灶台边垂落的蛛网泛着银光，父亲修补过的风箱依旧静卧在柴堆旁。我的食指无意识抚过泥墙，在某个凹陷处突然停住——那是我用镰刀刻下的身高线，歪歪扭扭的数字还浸着烟熏的痕迹。十七岁的春天，最后一道划痕永远定格在一米七五，就像那些永远凝在墙角的蛛丝，悬着经年的尘埃。
八仙桌腿的蛀洞还在，却再看不见父亲叼着烟袋坐镇主位。而他常用的粗瓷酒碗倒扣在窗台上，碗底积着半指厚的时光。暮色漫过门槛时，我恍惚看见竹帘微微一动，母亲端着热气腾腾的稀饭掀帘进来，围裙上沾着新麦的碎屑。
月光淌过雕花木窗的裂隙，在青砖地上织出破碎的银纱。墙角蟋蟀的吟唱与三十年前并无二致，只是今夜再没有煤油灯将人影投在墙上。
我数着房梁上的燕巢，忽然懂得那些执着的思念：我们不是怀念老宅，是执恋着那个被许多时光定格的自己——那个在井台边打水溅湿裤脚的少年，那个被蝉鸣惊醒午睡的顽童，那个永远不必与全世界和解的旧时光。
