读你千遍也不厌倦，读你的感觉像春天。
三月的风，是蘸了蜜的笔尖。它轻轻一划，草芽便从泥土的缝隙里探出头来，满脸笑意。
柳枝是二月的春风剪好的诗句，新绿未满时，像少年欲言又止的心事。
田埂上，野花是大地随手撒下的逗号，停顿在农人的脚印里。
春天，十里桃花盛开。春风十里，不如你。
三月是时光的裂缝，漏出往事的光有人站在三月的路口，数着桃花的年轮。
去年今日此门中，人面桃花相映红。
去年此时，枝头的嫣红曾染透少女的裙摆；今年今日，同一株树下，却只剩下飘零的花瓣与中年人的叹息。
时间在这里折叠，像一封未寄出的信，反复誊写又揉皱。
那些旧时光，你还记得吗？
尘世间轮回，桃花树下的歌，你可依然会哼唱。
关于理想的挣扎，在三月里发酵。作家案头的稿纸被风吹乱，少年的笔尖悬在半空，像候鸟迟疑的翅膀。
三月教会我们与遗憾和解雨落时，泥土会吞下所有凋零的花瓣，如同岁月咽下未尽的誓言。
曾经抱怨桃花易逝的你，终于在某个三月读懂：短暂才是永恒的修辞。
像枝头的嫩芽，明知盛夏后注定枯萎，仍要以最鲜亮的姿态破茧。
三月的哲学，藏在犁铧翻开的沟壑里——有些梦不必结果，生长已是意义。
在三月，我们都是被春天赦免的人城市的钢筋丛林间，总有一株野草从地砖裂缝中挣出，像春天派来的密探。
行人匆匆踩过，却在不经意抬头时，被玉兰树上未绽的花苞刺痛眼眶。
原来我们从未真正麻木，只是等待一场三月的细雨，淋醒心底的柔软。
三月是母亲的手，抚过年轮皱褶里的尘埃；是仙子的咒语，让枯木突然记起开花的密码；更是时光的镜子，照见我们一边老去，一边重生。
这个三月，学做一株桃树——开得放肆，落得坦荡。
春天从未要求我们完美，它只轻声说：“活着，且美着。”
春天的花，是冬天的梦。
春天的花，不用劝。
想开了就开了。
周末愉快，晚安。
