腊月的寒风里，我站在熙熙攘攘的火车站，望着电子屏上跳动的列车信息，恍惚间仿佛回到了儿时的年关。那时的冬天似乎比现在冷得多，可心里却暖融融的，因为知道，要过年了。
儿时的年味，是从母亲炸丸子的香气开始的。厨房里，油锅滋滋作响，金黄的丸子在滚油中欢快地翻腾。我踮着脚尖，眼巴巴地望着锅里的美味，母亲总会笑着夹起一个，吹凉了塞进我嘴里。父亲在院子里挂起红灯笼，我在他身边转来转去，看他踩着梯子，将一盏盏灯笼高高挂起。夜幕降临时，灯笼亮起，映得整个院子红彤彤的，连飘落的雪花都染上了喜庆的颜色。
那时的我，最期待的就是过年穿新衣服。母亲总会提前买好布料，在缝纫机前忙碌到深夜。大年初一早上，我迫不及待地穿上新衣，在镜子前转来转去，觉得自己是世界上最漂亮的孩子。父亲则会变魔术般地从口袋里掏出几颗水果糖，塞进我的新衣口袋，那甜滋滋的味道，是我童年最美好的记忆。
年夜饭是一年中最丰盛的一餐。母亲会早早地准备各种食材，厨房里飘出阵阵香气，勾得我肚子咕咕直叫。父亲会宰杀一只养了一年的公鸡，母亲则会蒸上一锅香喷喷的年糕，寓意着“年年高升”。饭桌上，一家人围坐在一起，吃着美味的饭菜，聊着过去一年的点点滴滴，憧憬着新年的美好未来。我总会偷偷许下新年愿望，希望来年学习进步，希望父母身体健康，希望一家人永远幸福快乐。
十八岁那年，我离开家乡去外地求学。寒假回家的火车上，我紧紧抱着给父母买的礼物，心里满是期待。火车轮轨与铁轨的撞击声，仿佛在数着回家的距离。站台上，远远望见父亲的身影，他的鬓角已经泛白，却依然挺直着腰板。那一刻，我才明白，所谓乡愁，就是火车进站时，眼眶不自觉的湿润。
工作后的第一个春节，我带着年终奖回家。那时的交通还不像现在这样便利，火车票要靠抢。我守在电脑前，一遍遍地刷新页面，终于在放票的第一时间抢到了一张从深圳回家的硬座票。二十多个小时的旅程，车厢里挤满了归心似箭的游子，空气中弥漫着泡面和各种食物的味道。我靠在座位上，听着周围此起彼伏的鼾声，却怎么也睡不着，心里满是即将见到父母的激动。
母亲接过我递上的红包，眼里闪着泪光，却笑着说："留着给你娶媳妇用。"父亲依旧在院子里挂灯笼，只是动作慢了许多。我接过他手中的灯笼，像他当年一样，将一盏盏红灯笼高高挂起。夜色中，灯笼的光晕模糊了我的视线，原来，父母真的老了。
如今，我也成了家。每到年关，"去哪过年"就成了最纠结的问题。岳父岳母盼着我们去，父母也在等着我回家。电话里，母亲总是说："你们年轻人有自己的生活，不用总惦记着我们。"可我知道，她是多么希望我们能回家过年。于是，我和妻子商量，今年去我家，明年去她家，尽量让双方老人都能感受到团圆的温暖。
站在站台上，我望着来来往往的人群。他们或背着行囊，或拖着行李箱，脸上都带着急切而幸福的神情。这让我想起，无论时代如何变迁，回家过年的心情始终未变。列车进站的汽笛声响起，我紧了紧衣领，朝着家的方向迈出脚步。
年味，不在餐桌上的山珍海味，不在红包的厚薄，而在回家的路上。那是一代代人传承下来的期盼，是中国人骨子里最深的牵挂。无论走多远，过年了，总要回家。因为那里有等待的亲人，有记忆中的年味，有我们永远的根。
