石板路拐角处探出的野蔷薇，把春天的信笺别在我衣襟上。晨雾未散，草叶尖悬着碎银般的露珠，折射出千万个微缩的天空。那些粉白的花苞像是被露水浸软了，在风里摇摇晃晃地拆开自己，露出鹅黄蕊心。
我总疑心花影里藏着时间的褶皱。去年此时，蝴蝶兰在溪畔翻飞如紫绡，今年却换了金樱子擎起素绢灯盏。老柳树垂着新绿的璎珞，枝条拂过田垄时，惊醒了沉睡的蚕豆花。它们把淡紫色的耳朵贴在茎秆上，偷听蚯蚓在泥土里写诗。
花气是游走的精灵。有时伏在石桥的青苔纹路间，有时栖在锈迹斑斑的犁铧上。最妙是暮色初合时分，晚风牵着金银花的细藤攀上竹篱，将甜津津的呼吸吹散成游丝。远处传来捣衣声，一声声揉皱了河面的霞光。
野樱落瓣最是轻盈，总叫人想起旧年夹在《陶庵梦忆》里的干花。那时油墨香与花香厮缠着，在泛黄纸页上织就细密的网。此刻碎瓣落在老井沿，倒像给青铜镜框镶了圈会呼吸的花边。汲水的妇人弯腰时，发间银簪惊起一缕暗香。
夜色漫上来时，花影都成了水墨画里的淡痕。唯有月光在蒲公英的绒球上流连，替不肯眠去的春夜，别一枚会发光的胸针。
待到清晨时，我踏着露珠来到郊外。远处的山峦还笼罩在薄雾中，近处的田埂上却已开满了星星点点的野花。这些不知名的小花，白的像雪，紫的像霞，黄的像金，在晨风中轻轻摇曳，散发着若有若无的清香。
记得小时候，母亲总爱牵着我的手，沿着这样的田埂散步。她会指着那些野花告诉我："看，这是婆婆纳，这是紫云英，这是蒲公英......"那时的我，总觉得这些小花太过平凡，不及院子里精心培育的玫瑰、牡丹来得艳丽。母亲却说："野花虽小，却最懂时节。它们不争不抢，默默绽放，装点着每一个春天。"
如今站在陌上，看着这些倔强生长的小花，忽然懂得了母亲的话。它们不需要精心照料，不奢求被人欣赏，只是依着本心，在属于自己的季节里绽放。晨露沾湿了花瓣，在阳光下闪烁如珍珠；微风拂过，花影摇曳，在地上投下斑驳的光影。
一只蝴蝶翩然而至，在花间流连。它时而停驻，时而飞舞，仿佛在与花儿对话。远处的村庄升起袅袅炊烟，与晨雾交织在一起。空气中飘来泥土的芬芳，混合着淡淡的花香，让人想起母亲晒在院子里的被褥，想起她晾在竹竿上的衣裳。
我蹲下身，轻轻抚摸这些小花。它们的茎秆纤细却坚韧，花瓣单薄却执着。在这片土地上，它们年复一年地生长、绽放、凋零，见证着四季轮回，守望着岁月静好。就像母亲，用她朴素的方式，教会我生命的真谛。
陌上花开，淡淡香。这香气不浓烈，却沁人心脾；这花儿不张扬，却温暖了时光。它们让我懂得，最美的风景，往往就在身边；最深的感动，常常来自平凡。
