晨雾未散时，市集已浮起一簇簇水红鹅黄。
竹篾编的担子斜倚石桥，湿漉漉的苔痕漫上筐脚，倒像是春天自己挑着花担涉水而来。
卖花娘子的青布衫沾着露水，鬓边斜簪的山茶花却干爽如新焙的茶，让人疑心她整夜都在替花苞烘着暖气。
那些含苞的玉兰最是惹人怜爱。
青瓷色萼片裹着象牙白花瓣，像是未拆的信笺，里头藏着整个冬天的情话。偏有性急的骨朵裂开小缝，漏出一缕冷香，倒比开封的酒坛更易醉人。
买花客的指尖在花枝上游移不定，仿佛在丈量春光的深浅——选得太绽怕春光早泄，择得过紧又恐误了花期。
江南的春是水粉调的。
卖花船摇过青石埠头，竹篮里盛着带雾的杏花，花蕊里蓄着隔夜的雨。
汴梁城的春要更金贵些，当垆的胡姬拆开波斯绒布，琉璃瓶中供着单瓣碧桃，说是用天山雪水养了九九八十一天。
岭南无雪，木棉却在立春前抢着炸开，碗口大的红花砸在麻石街上，惊醒了骑楼下打盹的狸奴。
我独爱老城门下那担野樱。
枝桠还带着山岩的棱角，花苞却软得像婴儿蜷起的拳头。卖花翁用糙纸裹住断口处的青苔，动作轻缓如包扎伤口。
忽有风过，两三瓣花跌进他补丁摞补丁的衣襟，倒比绣娘的金线更妥帖地缀在春衫上。
回家插花是另一种修行。
陶罐要提前汲井水养着，铜剪需在烛火上燎去寒意。
斜切花茎时，听得见汁液汩汩流动的声响，恍若解冻的山溪漫过青石。
调整枝条走向的手指，竟成了拨弄季节时钟的指针——往左偏三分，窗外的柳色便绿得早些；向右倾半寸，梁间燕语又清亮几分。
案头供着的何止是花。
古卷里的春色都在此间流转：王希孟的青绿山水自瓶口溢出，染透了白墙；敦煌飞天的飘带缠上花枝，惊起几只唐时彩蝶。
最妙是夜半读书时，忽有花瓣落在泛黄的《东京梦华录》上，竟与书中"卖花者以马头竹篮铺排，歌叫之声清奇可听"的句子严丝合缝。
这样的春是不能久留的。
某日推窗，见昨日还矜持的辛夷已哗然怒放，才惊觉花枝原是倒插的沙漏。但那些坠在帘底的梅瓣，留在衣褶里的冷香，嵌进窗格中的花影，早悄悄砌成一道堤坝，拦住时光湍急的洪流。
于是明白：我们哪里是在买花，分明是向春天赊来一小片永恒。
